Oprah revela “Tell Me Everything” de Elizabeth Strout como a última escolha do clube do livro: leia um trecho grátis

Oprah Winfrey juntou-se ao “CBS Mornings” na terça-feira para revelar com exclusividade sua última escolha para o clube do livro: “Tell Me Everything”, de Elizabeth Strout. O livro reúne personagens queridos de trabalhos anteriores de Strout, incluindo “Olive Kitteridge”, ganhadora do Prêmio Pulitzer, e sua sequência, “Olive, Again”, que foi escolhida por Winfrey em 2019. “Tell Me Everything” acompanha a evolução da amizade entre Olive, de 90 anos, a escritora Lucy Barton e o procurador municipal Bob Burgess.

Leia um trecho do Capítulo 1 abaixo.

Um pensamento ocorreu a Olive Kitteridge num dia de outubro, e ela refletiu sobre isso por quase uma semana antes de ligar para Bob Burgess. “Tenho uma história para contar à escritora Lucy Barton. Gostaria que ela viesse me visitar.”

Olive refletia cada vez mais sobre a história e pensava, como as pessoas costumam fazer, que se sua história pudesse ser contada a um escritor, talvez um dia pudesse ser usada em um livro. Olive não sabia se Lucy era uma escritora famosa ou não tão famosa, mas decidiu que isso não importava. A biblioteca sempre tinha uma longa lista de espera pelos livros de Lucy, então Olive os encomendou na livraria, leu-os, e algo a fez pensar que Lucy poderia gostar (ou possivelmente poderia usar) a história que Olive tinha para contar. .

Então, naquele dia específico de outono, as folhas amarelas da árvore visíveis através da grande janela da porta dos fundos de Olive caíram no chão enquanto ela esperava Lucy Barton aparecer. Olive, sentada em sua poltrona, viu dois chapins e um chapim em seu comedouro. Ele se inclinou para frente e viu um esquilo. Olive bateu forte na janela com os nós dos dedos e o esquilo saiu correndo. “Ah”, disse Olive, recostando-se. Eu odiava esquilos. Eles comiam suas flores e estavam sempre incomodando seus pássaros.

Olive encontrou os óculos na mesinha ao lado dela, pegou o grande telefone sem fio, que também estava sobre a mesa, e discou alguns números.

“Isabelle”, disse Oliva. “Não posso ir visitá-lo esta manhã, tenho uma visita. Avisarei quando for vê-lo esta tarde. Tchau.” Olive desligou o telefone e olhou ao redor de seu pequeno apartamento.

Ela tentou imaginar o lugar através dos olhos do escritor e Olive decidiu que estava tudo bem. Estava limpo e não cheio de bugigangas horríveis como tantas pessoas mais velhas em suas casas, com as mesas cheias de fotos dos netos, que bobagem. Olive tinha quatro netos, mas só tinha a fotografia de um deles em seu quarto, uma pequena foto do pequeno Henry, que já não era tão pequeno. E na sala de sua gaiola ela guardava uma grande fotografia de seu primeiro marido, Henry, e isso bastava. Agora ela olhou para ele e disse: “Bem, Henry, veremos se ele responde”.

Às cinco para as dez, houve uma leve batida na porta que dava para o corredor e Olive gritou: “Entre!”

Uma mulher pequena entrou, parecendo mansa e tímida. Olive não suportava pessoas que pareciam mansas e tímidas. A mulher disse: “Sinto muito por chegar cedo. Chego sempre cedo, não consigo evitar.”

“Está tudo bem. Eu odeio pessoas que se atrasam. Sente-se”, disse Olive, apontando para o pequeno sofá encostado na parede à sua frente. Lucy Barton entrou e sentou-se. Ela usava um casaco xadrez azul e preto que chegava até os joelhos e uma calça jeans que Olive achava justa demais para uma mulher da idade dela; Lucy tinha sessenta e seis anos, Olive o procurou.

O sofá era rígido, Olive sabia, mas de alguma forma a mulher – a maneira como ela se sentou nele – fazia com que parecesse ainda mais rígido. E ele tinha coisas muito estranhas nos pés, botas com longos e grandes zíperes prateados bem na frente. Olive podia ver os tornozelos pequenos e as calças justas que ele usava para dentro.

“Tire o casaco”, disse Olive.

“Não, obrigado. Eu fico com frio facilmente.”

Oliva revirou os olhos. “Eu dificilmente diria que está frio aqui.”

Olive ficou desapontada com esta criatura. Houve silêncio na sala e Olive deixou-o ali. Finalmente, Lucy Barton disse: “Bem, é um prazer conhecê-lo”.

“Ai-yuh” foi tudo o que Olive disse, movendo um pé para frente e para trás. Havia algo estranho naquela mulher: ela não usava óculos e seus olhos não eram pequenos, mas ela tinha uma expressão levemente atordoada no rosto. “O que são essas coisas nos seus pés?” Olive perguntou.

A mulher olhou para eles, levantando os dedos dos pés. “Oh, são botas. Fomos para Rockland no verão passado e eu as encontrei em uma loja.”

Terra das pedras. Dinheiro. Claro, pensou Olive. Ela disse: “Não há neve no chão, não sei por que você precisa de botas”.

A mulher fechou os olhos por um longo momento e quando os abriu não olhou para Olive.

“Então, ouvi dizer que você está na cidade conosco para ficar”, disse Olive.

“Quem te contou isso?” A mulher perguntou isso como se estivesse realmente curiosa para saber a resposta e continuou parecendo um pouco confusa.

“Bob Burgess.”

E então o rosto da mulher mudou; Ele ficou suave e relaxado por um momento. “Certo”, ela disse.

Olive respirou fundo e disse: “Bem, Lucy. O que você acha da nossa pequena cidade de Crosby?”

“É uma grande mudança”, disse Lucy Barton.

“Bem, não é Nova York, se é isso que você quer dizer.”

Lucy olhou ao redor da sala e disse: “Acho que é isso que quero dizer.”

Olive continuou a olhar para ela. Por alguns momentos ouviu-se apenas o tique-taque do relógio de pêndulo e o leve zumbido da geladeira na alcova da cozinha. “Você contou a Bob que tinha uma história para me contar?” —Lúcia perguntou. Então ele tirou o casaco, deixando-o nas costas, e Olive viu uma gola alta preta. Magrelo. A criatura era magra. Mas seus olhos agora observavam Olive com atenção.

Olive moveu levemente um braço em direção à pilha de livros na prateleira inferior da mesinha ao lado dela. “Eu li todos os seus livros.”

Lucy Barton não pareceu responder a isso, embora seus olhos pousaram brevemente nos livros da estante.

Olive disse: “Achei que seu livro de memórias também era um pouco autopiedade. Você não é a única pessoa que vem da pobreza.”

Lucy Barton novamente parecia não ter resposta para isso.

Olive disse: “E como o seu ex-marido William se sente ao ouvir notícias sobre ele? Estou curioso para saber.”

Lucy encolheu os ombros ligeiramente. “Para ele, tudo bem. Ele sabe que sou escritor.”

“Entendo. Sim.” Olive acrescentou: “E agora você está de volta com ele. Juntos de novo. Mas não casados.”

“É assim que é.”

“Em Crosby, Maine.”

“É assim que é.”

Novamente houve silêncio. Então Olive disse: “Você não se parece em nada com a fotografia dos seus livros.”

“Eu sei.” Lucy disse isso simplesmente e encolheu os ombros.

“Por que é que?” Olive disse.

“Porque um fotógrafo profissional tirou. E também meu cabelo não é mais loiro. Essa foto foi tirada anos atrás.” Lucy passou a mão pelo cabelo castanho claro na altura do queixo.

“Bem, ela estava muito loira na foto”, disse Olive.

Um repentino raio de sol entrou pela janela e caiu no chão de madeira. O relógio de pêndulo no canto ainda estava funcionando. Lucy chegou atrás dela e pegou seu casaco.

e colocou-o no sofá ao lado dela. “Esse é meu marido”, disse Olive, apontando para a grande fotografia na cristaleira. “Meu primeiro marido, Henry. Um homem maravilhoso.”

“Parece bom”, disse Lucy. “Conte-me a história. Bob disse que você tinha uma história que queria que eu ouvisse.”

Ela disse isso gentilmente. “Eu gostaria de ouvir isso, eu realmente gostaria.”

“Bob Burgess é um cara legal. Sempre gostei dele”, disse Olive.

O rosto de Lucy ficou rosa; Foi isso que Olive pensou ter visto. “Bob é o melhor amigo que tenho nesta cidade. Ele pode ser o melhor amigo que já tive.” Seus olhos caíram no chão enquanto ele dizia isso. Mas então ele olhou para Olive e disse: “Por favor, conte-me a história”.

Algo em Olive relaxou. Ela disse: “Tudo bem, mas agora não sei se vale a pena contar”.

“Bem, diga-me de qualquer maneira”, disse Lucy.

Extraído de Tell Me Everything, de Elizabeth Strout. Copyright © 2024 por Elizabeth Strout. Todos os direitos reservados. Nenhuma parte deste trecho pode ser reproduzida ou reimpressa sem a permissão por escrito do editor.